“Aiuto” dice e poi dice “aiuto” e poi dice ancora “aiuto”. Quindi non dice più nulla perché muore.

Abderrahim Fakir, 43 anni, ha perso così la vita ieri mentre veniva arrestato da degli agenti della Polizia al Rione Pilastro di Bologna.

La notizia sarebbe finita qui e lo sgomento civile, quello che si prova quando muore un essere umano, dovrebbe aver il sopravvento su tutti noi.

Che non vuol dire non farsi domande. Vuol dire aspettare che gli inquirenti comincino a far dissolvere la nebbia.

Dovrebbe andare così, invece Fratelli d’Italia, il partito della premier Giorgia Meloni, ha già chiaro tutto e gli agenti han ragione. Tutto è stato fatto a dovere. Oggi tutti siamo più al sicuro.

Ci ha preso gusto la destra di governo a distribuir sentenze, assolvere, condannare, pretender grazie senza che alcuna inchiesta sia neanche abbozzata.

A tutta questa barbarie incivile abbiamo un solo modo per rispondere: dimostriamo di essere diversi da loro.

È morto un uomo, in un modo comunque terribile, il resto è cinica, disumana, ignobile propaganda.

Se vi chiedessi dove eravate quando il 23 maggio del 1992 a Capaci venne ucciso Giovanni Falcone, insieme alla moglie Francesca Morvillo e agli agenti Vito Schifani, Rocco Dicillo e Antonio Montinaro, con ogni probabilità ve lo ricordereste.

Ognuno di noi ha un racconto più o meno legato a quella tragedia e che quella tragedia rende fatto personale.

Una mia amica palermitana, Rosalia, mi ha raccontato il silenzio della città. Il suo viaggio, già programmato, verso Milano e a Milano gli occhi inquirenti delle persone. Una frase: “Lo avete ucciso”.

Ma appunto è uno dei tanti racconti possibili e ognuno di noi, di noi che c’era, ha il suo.

Diverso è il 19 luglio 1992. Quel giorno venne ucciso Paolo Borsellino. Nel nostro sentire Giovanni e Paolo erano come una coppia artistica: non c’era l’uno senza l’altro.

È terribile a dirsi, ma quando Borsellino fu ucciso, tutti se lo aspettavano. Tutti sapevano che presto o tardi sarebbe successo. Tutti sapevano che in realtà Paolo Borsellino era già morto a Capaci.

Era come un malato terminale all’ultimo stadio, era questione di tempo e nemmeno tanto. Soltanto che la sua malattia fatale era la mafia. Era ed è, anche se spesso tendiamo a scordarcene che Paolo e Giovanni sono morti, mentre la mafia è viva e vegeta.

Una rimozione che colpisce soprattutto il Nord dove è noto che la mafia non esiste, non investe in attività lecite, non compra immobili, non costruisce palazzi, non corrompe, non si accaparra gare d’appalto, non vota.

Il 19 luglio 1992, a 57 giorni dalla Strage di Capaci, un’autobomba parcheggiata al civico 19 di via Mariano D’Amelio di Palermo, fu fatta esplodere con un telecomando.

Paolo Borsellino era lì a salutare la madre anziana e malata. Insieme a lui persero la vita i cinque agenti della sua scorta: Agostino Catalano, Walter Eddie Cosina, Emanuela Loi, Vincenzo Li Muli e Claudio Traina.

Per non dimenticare “Falcone e Borsellino” oggi è il nome dell’aeroporto di Palermo. Perché abbiamo dimenticato Silvio Berlusconi è il nome di quello di Milano-Malpensa.

Giuseppe, è morto e il nome non è di fantasia.

Di Giuseppe infatti sappiamo tutto e qualche giornale, seppur in un trafiletto, ne ha scritto.

Ha scritto ogni cosa: età, cognome, dove è nato, storia, eccetera.

Io non lo farò perché Giuseppe è morto di overdose, che è una morte doppiamente di merda.

Lo è perché lo è di per sé e poi lo è perché porta con sé la vergogna. Chi muore di overdose, nel comune sentire, è un debole, uno che dai non ha saputo evitare di farsi una pera e nel farsela ha pure sbagliato.

È una morte da poveracci, diciamocelo. Anche economici. Fatti cento quelli che muoiono di overdose, la stragrandissima maggioranza sono miserandi che si iniettano la qualunque.

La storia di Giuseppe però è particolare: Giuseppe è morto nel boschetto di Rogoredo. Che tanti fingono non esista più, invece si è spostato di una decina di metri, quelli necessari per attraversare la via Sant’Arialdo di Milano.

È un posto dove a qualsiasi ora del giorno e della notte vedi persone andare. Se li vedi tornare camminano come falene ubriache verso la luce delle insegne della Stazione di Rogoredo.

Se non li vedi tornare, talvolta, è perché sono morti. Hanno preso una dose di merda e se la sono fatta. Fine.

Sappiamo tutto, tutti eppure il boschetto è lì. Rappresentazione plastica di un finto proibizionismo che serve per accantonare il problema, ché tanto, quando va bene, le morti dei Giuseppe giusto un pietoso trafiletto di un giornale guadagnano.

In poche ore Adolf Hitler e Benito Mussolini sono stati evocati nel parlamento italiano.

Il dittatore tedesco in maniera palese, cioè urlandone il nome, “Hitler”, dal deputato vannacciano Domenico Furgiuele che tutto nega e che altri, invece, non solo confermano, ma dicono pure che lo abbia anche fatto precedere dall’iconico “heil”.

Il Duce invece, per “aforisma”, dal ministro dell’Istruzione Giuseppe Valditara.

Lo ha fatto prendendo le parti di due studenti di Cesena che, in occasione dell’esame di maturità, hanno pensato bene di esporre uno striscione con su scritto “L’Italia agli italiani”.

Gesto per il quale si sono buscati il 6 in condotta, la sanzione disciplinare riabilitata in chiave di poliziesco controllo proprio dall’attuale ministro.

Valditara che però a questo giro non ci sta e lascia intendere che qui si è violato il sacro diritto alla libera espressione delle proprie opinioni.

La frase “l’Italia agli italiani” è notoriamente uno di quei motti mussoliniani, così come “Credere obbedire combattere” o “Molti nemici molto onore”, che spesso si trovavano scolpiti a caratteri cubitali sulle pareti di certi edifici, spesso all’ingresso di città o paesi dell’Italia del Ventennio.

Nonostante lo sdoganamento di certa destra, la frase - “L’Italia agli italiani - resta perciò espressione chiaramente fascista e, come diceva il buon Pertini, il fascismo non è un’opinione, ma un crimine.

E che non lo sappiano due studentelli ci sta pure, non lo sappia un ministro della Repubblica Italiana antifascista… beh, non ci sta proprio.

Quando in Italia venivano rapite le persone, per dimostrare che facevano sul serio, i rapitori avevano questa macabra consuetudine: tagliavano un orecchio al rapito e lo mandavano alla famiglia insieme ad una richiesta di riscatto.

È quel che è accaduto ieri nel nostro Parlamento, dove, in senso figurato, un orecchio è stato mandato a Giorgia Meloni.

La notizia in effetti non è che il governo è andato sotto sull’emendamento Bignami che introduceva farlocche preferenze nel sistema elettorale, il Melonellum.

La notizia è che Forza Italia e Lega, nello sfiduciare - con l’aritmetica complicità di qualche franco tiratore di Fratelli d’Italia - Giorgia Meloni, hanno voluto dimostrare alla premier che il ricatto non è più teorico, bensì reale.

Meloni, ci preso atto, dovrebbe dimettersi e si andrebbe a rimpasti ovvero elezioni.

Dovrebbe avvenire per rispetto al Paese, che viceversa si troverebbe un governo sotto ricatto e senza piena agibilità. E quello italiano al momento ha un orecchio in meno.

I 200 mila schiavi sono ancora tutti lì.

Non posso dirlo con certezza per tutti e 200 mila, però mi è bastato far due passi per la mia Milano per incontrarne un po’.

Chi in bici a far consegne, chi sporco di cantiere, chi con la strada come unico alloggio possibile.

E riflettevo sul fatto che andiamo giustamente in piazza per qualsiasi emergenza mondiale e però facciamo finta di nulla quando, come è accaduto qualche giorno fa, viene pubblicata la ricerca PoliS Lombardia che dice chiaramente che la città metropolitana di Milano si regge su 200 mila schiavi.

Non schiavi che cuciono palloni o un qualche nostro abito in un remoto Sud-est asiatico, bensì schiavi che cuciono vestiti, costruiscono palazzi, ristrutturano appartamenti qua da noi. Anzi: per noi.

E infatti gli schiavi che ho intravisto stavano sgobbando per qualcuno tra noi.

Perché quando dici Milano metropolitana in realtà stai dicendo milanesi metropolitani.

Noi insomma che più o meno vicini alla Madonnina ci viviamo e gli schiavi usiamo per un delivery, per una ristrutturazione immobiliare, per un trasloco, per uno di quei lavori che “gli italiani non farebbero mai”, ma che in realtà “gli italiani non farebbero mai con quei compensi da fame, in quelle condizioni di lavoro, in quelle condizioni di vita”.

Siamo noi insomma che viviamo sulla pelle di 200 mila schiavi.

Siamo noi, gli abitanti della città metropolitana più ricca d’Italia, che viviamo sulla pelle di 200 mila schiavi.

Siamo noi, la popolazione più inclusiva ed europea d’Italia, che viviamo sulla pelle di 200 mila schiavi.

Siamo noi che, ovviamente, votiamo centrosinistra in stragrande maggioranza da almeno 15 anni, che viviamo sulla pelle di 200 mila schiavi.

E quest’ultima è la cosa che, tra tutte, mi fa più incazzare perché rende un fenomeno drammatico anche un fallimento politico e umano senza appello. Per coerenza ideologica noi più di chiunque dovremmo avere a cuore, oltre i diritti di chi sbarca a Lampedusa, anche i diritti dei lavoratori-schiavi di casa nostra, che spesso proprio a Lampedusa sono sbarcati non molto tempo fa.

Ci era stato raccontato che attrarre i ricchissimi barando su tasse e piani urbanistici ci avrebbe reso tutti più ricchi. I 200 mila schiavi resi visibili dalla ricerca di PoliS Lombardia certificano definitivamente che così non è.

Cara Milano, cari milanesi metropolitani, la verità è che dovremmo vergognarci, dovremmo vergognarci un bel po’… ma soprattutto dovremmo liberare gli schiavi e invece sono ancora tutti e 200 mila qua al nostro servizio.

Giuseppe Barboni è uno squadrista di Futuro Nazionale e va così fiero del suo essere un picchiatore che ha diffuso il video del suo pestaggio di un migrante, in una strada di San Benedetto del Tronto.

La solita vigliaccata. Un disgraziato. Un manipolo che lo punta. Poi il prode Barboni, atteso il ciak di uno dei suoi camerati, avvia l’aggressione. Placcaggio greco-romano, qualche cartone ben assestato, quindi il lancio dell’aggredito come fosse un sacco di patate.

L’intento di propaganda emerge da due evidenze. La prima è che il filmato non è stato realizzato da un qualche passante scandalizzato, ma da un suo supporter che, peraltro, a un certo punto invita “Giuseppe” a smetterla di colpire l’aggredito.

La seconda è che, invece che vergognarsi della vigliaccata e temere le giuste ripercussioni, il Barboni ha messo sui suoi canali social il video, così commentando: “Questo iracheno sono mesi che tormenta la città e in sole 24 ore ha fatto il delirio più totale. Io, come si può vedere dal video, ero particolarmente tranquillo. Erano dieci minuti che bloccava il traffico senza motivo”.

Roberto Vannacci ora ha due possibilità o espellere Barboni da Futuro Nazionale o fare finta di nulla e magari candidarlo a una qualche tornata elettorale. Il solito vecchio metodo squadrista di cent’anni fa o giù di lì.

Allarmi son fascisti.

Gli autovelox non danno multe, salvano vite.

Quindi non c’è nulla di positivo nel fatto che un terzo di essi siano stati da qualche ora spenti per decreto.

È la solita cagata all’italiana: non è che quelli che sono stati disattivati rilevassero male le velocità, è che erano stati autorizzati e non omologati.

Roba da azzeccagarbugli? Sì, è così. E nasce dal fatto che chi si è preso la multa non la vuole pagare, non vuole perdere i punti sulla patente, quindi le prova tutte.

Il decreto non prevede che le passate ammende vengano annullate, prevede solo lo spegnimento e c’è chi festeggia.

Festeggia di poter correre e correre, ci piaccia o no, è sinonimo di essere più letali in caso di incidente.

E più hai l’auto grossa, più tendenzialmente quello che ci rimette la pelle è l’altro.

Il 1972 fu l’anno nero dei morti in strada: furono 11.078.

Poi arrivarono i limiti di velocità e già nel 1974 i decessi erano 8.632.

Dimezzarono solo nel 2010, andando a 4.090, con l’arrivo di Tutor in autostrada, autovelox fissi e il sistema di frenata ABS di serie.

Oggi i morti sulle strade sono una decina al giorno. Si muore di più dove non viene misurata la velocità media. Cioè dove, se schiacci dove non c’è l’autovelox, non se ne accorge nessuno.

L’autovelox non dà multe, salva vite.

Lo avete notato anche voi questo cautelativo prendere le distanze da Sigfrido Ranucci?

Che se c’è un momento nel quale non lasciarlo solo sarebbe proprio questo nel quale la destra sta già banchettando sul suo cadavere. Persino Daniela Santanché è riuscita a vomitargli contro via social. E ho detto tutto.

Ecco perché ritengo doveroso scrivere a chiare lettere che io sto con Sigfrido Ranucci. Anzi, per essere più chiaro lo scrivo in maiuscolo: IO STO CON SIGFRIDO RANUCCI.

Lettere cubitali che, è noto, sul web significano urlare e io lo urlo. E già che ci sono urlo pure che Ranucci è quello cui hanno messo l’esplosivo davanti casa. Bomba che non sarebbe esplosa sottovoce neppure se a mettergliela fosse stata sua sorella. Peraltro, è il caso di ricordarlo, non gliela ha messa sua sorella, ma uomini della ‘ndrangheta… non so se mi spiego.

Ranucci l’ho conosciuto tanti anni fa in un’iniziativa tra giornalisti minacciati. Confrontandoci venne fuori che la prima urgenza delle indagini di polizia è capire se minacce o attentati siano veri. Insomma, se qualcuno non si manda da solo i proiettili per vendere di più un libro o schifezze del genere.

Basterebbe questo per aver la certezza che Ranucci nulla sa dei suoi attentatori, a questo si aggiunge che Sigfrido è una brava persona.

Io, senza se e senza ma, sto con Ranucci e con i coraggiosi tipacci di Report.

Ha chiuso. 

La “nostra” hamburgeria non c’è più. 

E meno male che abbiamo controllato altrimenti saremmo andati fino a Porta Venezia per nulla. 

Ha chiuso e non se n’è accorto nessuno, neppure noi in questa Milano che tutto digerisce come l’immagine di uno scroll di Instagram.

Decidiamo quindi per un posto dietro casa. Non ci andiamo da quando lui aveva un’età a una cifra e a servir ai tavoli c’erano delle pattinatrici.

Spendiamo decisamente troppo per due hamburger che una catena ci farebbe a un quinto di quanto stiamo pagando e con la bibita annessa. Invece qui la paghiamo, eccome se paghiamo.

Al conto ci rimane male. “Dobbiamo festeggiare la promozione” dico e “chissene dei soldi”. Passeggiamo fin sotto casa della mamma e poi io proseguo per la mia.

Attraverso la piazza Gabriele Rosa, che a Milano non ha la migliore delle storie. Un uomo, salutandone uno lontano, tenta un “salam alaykum”, ma si blocca a “salam”, poi gli va di traverso qualcosa. La frase la completo io, involontariamente.

Mi sorride e mi dice “Francia Marocco”. Poi qualcosa sulla puzza sotto il naso di quelli senza bidè. 

Io, che quando posso, leggo Libé, decido di incarnare il luogo comune che vuole gli italiani acerrimi nemici dei Galli. Soltanto che, evidentemente, lo faccio in maniera troppo convincente.

La battuta sui francesi diventa così invito a vedere insieme Francia-Marocco.

La casa, che casa popolare è, la conosco per i racconti di un’amica che mi diceva delle sue riunioni di famiglia in bagno. Chi a lavarsi i denti, chi sul water, chi nella vasca a farsi la doccia. Volente o nolente quel racconto si concretizza nella realtà di questa casa.

C’è semplicità, ma non la si nota, perché soprattutto c’è umanità. Tanta umanità.

Mi dicono cose che non capisco, perché di calcio non so nulla. Dovrei confessare che poco mi frega di chi vincerà, invece mi trovo a essere appassionato marocchino. Peggio, in quanto italiano:“tecnico”.

L’ospitalità si fa regola e finisco per essere il solo con una birra in mano. Per il resto è bar sport. Parlano tra loro in un qualche arabo. Si rivolgono a me in italiano, quando l’italiano non basta tentiamo un inglese. Poi ci arrendiamo al comune francese. Marocchini nel tifo, Galli nel verbo.

La partita non è affatto finita quando saluto educatamente e tra mille abbracci abbandono l’ospitale casa di non so chi.

Mentre prendo la via verso la mia magione, incrocio una ragazza: parla cinese a un pubblico del suo video selfie. Faccio il possibile per non finire nell’inquadratura.

La barista del bar all’angolo sotto casa ha fattezze e origini indiane, corregge l’italiano a un vecchietto, quindi si ferma, mi guarda: “ho ragione, no?”.

Ha ragione da vendere. Sorrido. 

Milano.

Alla destra non par vero di poter gettare fango su Sigfrido Ranucci e attraverso lui su Report.

Al vociare scomposto che da subito si è sviluppato quando l’eco della bomba, deflagrata davanti alla casa del giornalista, non si era ancora sopita, si è ora aggiunto il sussurrar sospetti di Paolo Corsini, direttore degli approfondimenti in quota Fratelli d’Italia.

Che è il modo corrente per dire che uno è lì in RAI perché appartenente a quell’area e di quell’area “portavoce”. L’area sarebbe quella di Giorgia Meloni.

Comunque sia, Corsini questo ha detto: “vicenda inquietante, per ora Ranucci è parte lesa, ma…”. E in quel “ma” c’è l’idea che parte lesa non sia e se non si è parte lesa va da sé che si è parte attiva, in questo caso criminale.

Insomma, la tesi è che siccome agli atti parrebbe che il mandante della bomba sia Valter Lavitola, amico fraterno di Ranucci, l’ordigno fosse una finzione.

Corsini ha già pronta la risposta istituzionale: cambiare conduttore a Report. Che poi è da sempre l’obiettivo della destra: chiudere o almeno depotenziare la trasmissione d’inchiesta principe della RAI.

È vero - tocca ammetterlo - che tutta questa vicenda della bomba a casa Ranucci puzza, ma non puzza dal lato di Sigfrido Ranucci.

Non ricordo molti precedenti nei quali un media pubblico abbia confessato di aver propinato menzogne per anni e poi per quelle menzogne si sia scusato.

È accaduto in Ungheria, l’Ungheria del dopo Orbán… nelle scorse ore su M1, il principale canale televisivo del Paese, è infatti comparso a video un cartello nero che recitava questo testo:

“A közmédia nem hazudhat.

Bocsánatot kérünk,

amiért hosszú éveken át mégis ezt tettük! A közmédia most átalakul,

hogy a jövöben független és hiteles legyen.

A hírszolgáltatás átmenetileg szünetel.

Maradjanak velünk!”

Che tradotto fa più o meno così:

“I media pubblici non possono mentire. Chiediamo scusa per averlo fatto comunque per lunghi anni! I media pubblici ora si stanno trasformando per essere indipendenti e credibili in futuro. Il servizio di informazione è temporaneamente sospeso. Restate con noi!”

Le news prima o poi torneranno. Giurano. C’è da sperare che siano finalmente indipendenti e non come in certi Paesi dove la televisione pubblica è prostituita ai voleri di governi e politici.

L’Italia, per esempio.

Donald Trump ha preso per il culo Giorgia Meloni e, checche ne dica una certa narrazione nazionalista, ha preso per il culo proprio Giorgia e non l’Italia.

Sia ben chiaro, Donald Trump ha già dato prova di non starci proprio con la testa, però se noi stiamo dietro a quel “restraining order needed” traducendolo letteralmente con “serve un ordine restrittivo”, vuol dire che ignoriamo o facciamo finta di ignorare che è un’espressione ironica da meme social, molto diffusa negli States.

Quella di Trump è sostanzialmente una goliardata come quelle che faceva Silvio Berlusconi quando faceva le corna nelle foto istituzionali. Non stava, è evidente, dando del cornuto a nessuno. Giocava come un idiota qualsiasi convinto di far ridere.

E, diciamocelo, un sacco di italiani se la ridevano e facevano del Re del Bunga Bunga il loro eroe anche per queste boiate. Primi tra tutti quei giornali che oggi gridano alla lesa maestà perché l’idiota Trump ha preso per il culo Giorgia Meloni.

Spiace, per altro, che quegli stessi quotidiani, quando Trump era tutto cuori con Giorgia, dicevano che Giorgia era la sua preferita. Oggi che la sberleffa, improvvisamente, non è Giorgia l’ex preferita che sfotte, ma l’Italia intera.

Il problema non è il “restraining order” per Giorgia Meloni, il problema è che non sia per tutti quelli che prendono per atto di guerra un meme su un social media.

Si dovrebbe registrare lo stesso stupore che negli novanta si ebbe alla scoperta che tanti operai votavano la Lega di Umberto Bossi, nello scoprire che il bacino di maggior consenso di Roberto Vannacci sono i ceti bassi e medio-bassi.

In particolare, dicono i sondaggi, metà del suo elettorato apparterrebbe alle fasce economicamente deboli.

Si tratterebbe di cittadini già da tempo orientati a destra, tant’è che la provenienza sarebbe per la stragrandissima maggioranza da Fratelli d’Italia e Lega. Un terzo dal grande mare magnum dell’astensione.

Tutto questo un po’ ci impone di cambiare la lettura del fenomeno Vannacci, che nato come post o neo fascista, si profila invece come strumento di rivendicazione, mi si passi l’antico fraseggio, di classe.

L’ostentato razzismo del Generale diventa così manifesta guerra tra poveri: mandare via e reimmigrare gli ultimi per prendere, degli ultimi, il posto.

E si può - a sinistra - gongolare pensando che questo spostamento elettorale è nei fatti la certificazione di un fallimento importante della destra sociale che Giorgia Meloni pensava di incarnare, ma questo vuol dire non accorgersi che questi elettori economicamente più fragili nell’alveo della destra restano e non accennano a spostarsi a sinistra.

Come dire: i proletari di tutto il mondo non si sono uniti e anzi per la stragrande maggioranza se ne stanno ben lontani da chi del rappresentarli aveva fatto bandiera identitaria. In altre parole: uno spettro si aggira per l’Europa ed è di nero vestito.

Cos’è che disse Stalin? “Il Papa? Quante divisioni ha?”.

Lasciando stare truppe e soldati: quanti fedeli? Seguaci? Figli? Persone che gli danno retta, ha il Papa?

Secondo me val la pena chiederselo perché siamo già a due Papi, il primo Francesco e il secondo Leone XIV, che ci richiamano con insistenza a non far affogare la gente nel Mediterraneo e noi ce ne freghiamo.

Anzi a vedere le cose al netto dei provvedimenti legislativi italiani ed europei, direi che è molto peggio di fregarsene.

Il Papa dice bianco e noi facciamo nero. Dove nero sono i centri di concentramento nord africani, turchi e greci. Dove nero sono i finanziamenti ai cacciatori di migranti ovvero le varie guardie costiere che riportano chi cerca di venire da noi negli inferni da cui sono scappati. Dove nero sono i centri di detenzione in paesi terzi, perché devono essere cacciati il prima possibile. Dove nero è il razzismo trasformato nella propaganda dell’allarme sicurezza urlato a ogni piè sospinto delle forze politiche conservatrici e post fasciste.

Ironia della sorte proprio quelle forze che sgranano rosari. Proprio quei politici che fanno a gara a essere sulle panche più vicine agli altari. Proprio quei politici che rivendicano radici ebraico-cristiane per la nostra Europa.

Papa Leone XIV ci ha ricordato nel suo pellegrinaggio a Lampedusa che, ammesso che noi quelle radici abbiamo, è evidente che la pianta è degenerata per via di quella malattia disumana nota come xenofobia.

“Per chirurgia prenda l’ascensore là a destra. Vada al quarto. Poi lì Le diranno”.

Là gli ascensori sono tanti e tutti a molti piani dal piano terra. Cartelli di ogni tipo intimano di non usare il primo che è del personale di servizio, il secondo che è dei medici diretti in sala operatoria, il terzo che… rinuncio: scale.

Arrivo al quarto: pediatria. Becco un camice, paziente cerca di spiegarmi. Poi alla descrizione dell’ennesimo svincolo rinuncia e decide di farmi da guida attraverso un dedalo di pertugi fino all’agognata chirurgia.

Cerco un’accettazione: non c’è nessun cartello salvifico. Mi intrufolo in una stanzetta con un’impiegata. È vittima dell’afa e delle ore ritmate da un telefono che squilla senza ottenere risposta. Rimbalza i convenevoli con un “CUP, primo piano”.

Ripercorro il dedalo al contrario. Ignoro gli ascensori e imbuco le scale. Noto, non senza meraviglia, che quasi tutti i camici sciabattano con i loro zoccoli sanitari per i medesimi scalini. Chissà chi usa davvero gli ascensori, mi chiedo.

Arrivo al CUP convinto che mi verrà svelato l’acronimo. Resto deluso: il CUP è il CUP… immagino che la C stia per centro, la U per unico, ma la P?

Pagamenti? Prestazioni? Prenotazioni? “Porca..” dice uno, completando la frase con un’invocazione religiosa.

È davanti a un totem, smadonna senza freno accalorandosi con una signora, un’addetta insolitamente anziana, e zoppicando va via.

È il mio turno allo sputabiglietti. È in tilt mi dice l’impiegata in età da pensione. Mi chiede cosa devo dare. Preme in sequenza dei riquadri che solo lei vede. Esce un biglietto, me lo consegna.

Mi siedo in posizione strategica: vista schermo, quello della chiamata del turno.

La signora del totem torna da me: “ho sbagliato, scusi”. Mi prende il biglietto e promette di tornare. Tocca a me, ma non tocca più a me: non ho nessun biglietto.

Il nuovo ticket arriva e adesso ho davanti a me un numero non indifferente di persone.

Torna la signora e si siede di fianco a me. “Oggi è da sola”, mi dice indicando l’impiegata allo sportello. Dovrebbero essere in tre, ma quattro sono malati.

Mentre cerco di dare una logica aritmetica alla notizia, mi rendo conto che la signora è una paziente. “Vengo qui una volta ogni tre settimane e ormai sono pratica e quindi aiuto”.

Torna urlando il ragazzo zoppicante. È in pantaloni corti e questo gli consente di mostrarci agilmente la gamba gonfia. “Ho trent’anni e una trombosi in corso e mi fanno andare di qua e di là”.

La donna dello sportello, molla lo sportello. Esce e va a cercare una soluzione con il ragazzo che masticando un rosario tutto suo cerca di starle al passo. Tutti guardiamo con una certa ansia. La frase trombosi in corso fa poco CUP.

Quando l’impiegata torna, non dice nulla. Ma il fatto che il ragazzo urlante non si senta più ci fa sperare in una soluzione raggiunta. Ovviamente non quella estrema.

Pagato il dovuto, mi arrampico nuovamente al quarto piano. Ormai sono uno del posto.

Il chirurgo dice quello che so già. Ci sono già passato, è un déjà vu, ma a questo giro, senza farmi prendere da ansie da istologico, ho optato per la via pubblica. Sono in Lombardia, la regione della salute per antonomasia, no?

“Quindi operiamo appena c’è posto” e conclude “Quindi aspettiamo i risultati e poi si vede”.

Aggiunge: verso Natale, prima non è possibile”. “Speravo l’estate”, dico quasi a me stesso. Mi guarda interrogativo: “Di che anno?”. La prendo per ironia e sorrido. Lui non sorride: “Lei ha capito Natale 2027, vero?” Non rispondo, non rido più.

Mentre rifaccio le scale, chiamo il centralino dell’ospedale privato. Se spendo uno stipendio operano la settimana prossima. Per mezzo stipendio, entro il mese.

L’efficienza della sanità lombarda… privata, s’intende.

Sono più o meno ventiquattr’ore che nessuno si candida a fare il sindaco di Milano e fa un po’ strano.

Nelle ultime settimane questa foga di guidare la capitale economico-finanziaria d’Italia ricordava tanto “l’Hully Gully in dieci”.

Quella canzone che faceva “Se prima eravamo in due

a ballare l’hully gully, adesso siamo in tre a ballare l’hully gully”… e via così fino a dieci.

In corsa per Palazzo Marino, se me li ricordo tutti, a dieci siamo già arrivati o più o meno siamo lì.

Nel centrodestra, mi ha molto colpito Luca Bernardo, il pediatra con la pistola, ovvero quello che ha perso le ultime comunali ambrosiane.

Ha fatto un video nel quale dice, in buona sostanza: adesso ho capito come si governa la città e perciò mi ricandido. Che è l’imbarazzante confessione che al primo giro non aveva idea di quel che stava facendo.

Nel centrosinistra quelli che si sono detti pronti a correre per le primarie li conosco quasi tutti.

Un paio, cioè Pierfrancesco Majorino e Tommaso Goisis, mi metterebbero pure in difficoltà perché mi piacerebbe dare a entrambi la mia preferenza.

Detto questo, confesso un certo imbarazzo e confusione in questo moltiplicarsi di candidature e autocandidature.

Mi chiedo, insomma, se davvero ci siano così tante visioni differenti di città.

Mi auguro, sinceramente, che nel centrosinistra si vada verso una sintesi, perché altrimenti le primarie rischiano di diventare solo rumorose passerelle di sospette ambizioni da gratificare dopo le elezioni.

E questo sarebbe il solo motivo per le primarie non fare e ingoiare un Mario Calabresi calato dall’alto.

La cosa peggiore per chi non ha una casa è promettergliene una che ancora non c’è.

Perché un po’, diciamolo per com’è, sa di presa per i fondelli a chi non ha neppure le lacrime per piangere.

Il Piano Casa del Governo Meloni è questa cosa qua, ma con diverse aggravanti.

La prima è la tempistica: la promessa di una casa arriva a meno di un anno dalle elezioni. Si chiama “campagna elettorale”.

La seconda aggravante è nei fondi stanziati. Non ci sono. O meglio: di quei dieci miliardi ce ne sono meno di uno. Il resto sono numeri su carta.

La terza aggravante è che oggi sono, secondo Federcasa, 650 mila le richieste inevase di case popolari. Proporne cento mila in dieci anni è sostanzialmente una beffa.

Nell’immediato secondo dopoguerra ci fu un Piano Casa, noto come Piano Fanfani. Furono realizzate, nel corso di quattordici anni, 350 mila abitazioni a fronte di un investimento di 936 miliardi di lire.

È a quel piano che la coppia Meloni-Salvini si è, anche nei numeri, ispirata. Il problema è che non lo ha realmente attualizzato, viceversa avrebbe scoperto che per realizzare lo stesso numero di abitazioni ci vorrebbero, stando alle stime ANCE-CRESME, 70 miliardi di euro e 25 anni di cantieri.

Perché quando c’era Lui, nel senso di Fanfani, il costo del lavoro era diverso, diversi erano i prezzi delle materie prime e differenti le regole costruttive.

Infine, ultima definitiva differenza, il Piano Fanfani aveva fondi veri e non soldi di carta del Monopoli che da nessun costruttore vengono accettati, neppure per ristrutturare desuete case popolari.

Chi voleva morto Sigfrido Ranucci? Ora che sappiamo chi gli ha messo la bomba davanti a casa, il vero nodo rimane per conto di chi.

Quel che sappiamo è che l’attentato a Ranucci, al mandante, non è costato granché. “Poche migliaia di euro”.

L’altra cosa che sappiamo è che secondo gli inquirenti il gruppo di attentatori era formato da Pellegrino D’Avino, la sua compagna Marika De Filippi, Saverio Mutone e Antonio Passariello.

Di tutti questi il più “rilevante” per il proprio passato penale è Antonio Passariello, che secondo l’ordinanza del gip ha precedenti — dal 1993 in poi — per sequestro di persona, violenza sessuale di gruppo, rapina aggravata, estorsione, incendio, evasione e resistenza a pubblico ufficiale. Un curriculum da manovalanza criminale pluripregiudicata, coerente con un ruolo operativo: è lui, secondo gli inquirenti, ad aver materialmente collocato l’ordigno e procurato l’auto.

Ma il nodo verso i mandanti passa altrove. È Pellegrino D’Avino, secondo il gip, ad essersi occupato dell’approvvigionamento dell’esplosivo e ad essere “altamente verosimile” destinatario diretto dell’ordine di eseguire l’attentato. Non un esecutore qualunque, ma l’anello di collegamento tra il commando e chi, dall’esterno, avrebbe commissionato l’azione.

Non personaggi marginali, certamente non criminali che ci si aspetterebbe coinvolti in questioni di pochi denari, a meno che — e questo sembra il caso — l’attentato a Ranucci non fosse altro che un “favore” e i soldi poco più di una copertura delle spese operative.

Una dinamica di potere che per la sua natura ci obbliga, invece che inseguire i soldi come pista investigativa, a “inseguire il potere”.

A quale potere economico o politico Ranucci ha dato fastidio? Se l’indagine avrà buon esito lo sapremo, viceversa… pasolinianamente, lo sapremo lo stesso.

Non sorprenderebbe che il presidente della Repubblica Sergio Mattarella si sia lasciato andare a qualche triviale gesto scaramantico nel sentire Giorgia Meloni che in televisione auspicava un prossimo presidente di destra.

Il ravanamento degli zebedei ovvero il toccar ferro sarebbero più che giustificati perché il solo modo affinché l’attuale nostro capo di Stato lasci il Quirinale è che tiri le cuoia. Mattarella, infatti, sarà Presidente fino al 3 febbraio 2029. Mancano, insomma, almeno due anni e mezzo, ma soprattutto almeno un voto politico.

Ora, grazie a Giorgia Meloni, tutti sappiamo con certezza qual è l’obiettivo del centrodestra: mettere un Ignazio Benito Maria La Russa a garante della Costituzione italiana, quella nata dalla Resistenza, dalla Liberazione e dall’antifascismo.

Cosa che per ora non è mai accaduta. Non perché come lascia a intendere Giorgia Meloni in Italia ci siano sempre stati presidenti di centrosinistra, bensì perché di presidenti fascisti o post fascisti non ce ne sono mai stati. Almeno finora.

A essere precisi dei dodici presidenti della Repubblica, sei provenivano dalla Democrazia Cristiana, due dal Partito Liberale, due dall’area socialista, uno dai trascorsi azionisti e, infine, uno dal Partito Comunista.

Confermo: monarchici e fascisti, nessuno… e non è un caso.